Restos.

                 zé

O

que

sobrou do seu amor em mim,

se é que isso algum dia eu tive,

não é amor, nem saudade, nem esperança,

que amor sem cuidar não vive

e não chega a ser amor o que é só lembrança.

Eu

já nem sei ao certo o que de fato sinto,

se finjo que é amor

ou é amor que minto,

se é resto de ilusão da ilusão que tive
e

que não sai de mim mesmo que eu peça,
vive em mim

clandestina, como uma doença,

lembrando a minha dor pela presença

ou

pelo simples prazer de me matar sem pressa.

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1.O autor é Juiz do Trabalho no Rio de Janeiro. Alguns colegas o chamam de "poeta", mas o autor vê nisso um certo ar de escárnio.

2.Ilustração:http://reidamoda.files.wordpress.com/2009/07/homem-triste.jpg